(per Roberto Roversi) Dicono fosse alto, bello: un pezzo di manzo il Tracio e che quando scoccasse un pugno suonasse come un bacio disertore alla macchia, poi schiavo, gladiatore generale ribelle e liberatore. Ottanta legioni col vento nella chioma li crocifissero nudi dalla Lucania a Roma ma dal momento che il suo corpo non lo seppero trovare sono autorizzato a pensare stia lì lì per tornare Spartaco, Spartaco, Spartaco... con tutti i suoi spartachisti. Era un'anatra zoppa, una rosa feroce le ali nel cappello, il vento nella voce era un'aquila polacca con gli occhi di stagnola artigliata all'amore come quando si vola. L'arco sopraccigliare le fu spaccato sulla fronte una fucilata in bocca e poi... Hop! Giù dal ponte. Irriconoscibile Rosa ripescata il mese appresso penso risalga il fiume, credo che torni adesso Spartaco, Spartaco, Spartaco... con tutti i suoi spartachisti. E poi storia di catene tutte scosse dal fantasma dell'Europa con la tosse col rumore che fa il nulla mentre sale questi turni sempre più mettono male con i camion scaricati nel mercato le cassette a botte di caporalato le caselle del lavoro interinale e gli eterni turni e pausa all'orinale come un bacio che non sai se sia una tregua se preceda l'amore o se lo segua quando è troppo è troppo e un calcio nel sedere dato al soprastante, al satrapo, al cantiere. Così se ne va come i giornali al vento i giornali gratuiti - beninteso - però è contento così uguale che non fu riconosciuto la riconoscenza inizia dal rifiuto. Così se ne va col vento giornaliero nel cartoccio bisunto di un pensiero fa pensiero a una rivolta nuova nuova lo dicevo, lo sapevo che tornava Spartaco.