Ninna nanna dei fattoni

Adesso che i portici non offron 
più il loro riparo 
li vedi nei vicoli dove 
le macchine passan di rado e anche le sirene 
della polizia si senton più piano.

Adesso che nessuna strada racconta 
più storie le loro memorie brasate 
si sbattono agli angoli 
d’ombra dove si pisciava 
e gli sbronzi grondavano sangue alla strada.

Negli angoli in cui gli africani 
gli davano in mano
ad un prezzo da furto l’estratto peggiore 
d’un petalo afgano o le nevi più grigie 
che dal sudamerica viaggiano 
dentro allo stomaco idiota di un mulo 
tra merda e budella 
c’è solo un fantasma lontano.

Adesso che i parchi son chiusi 
quei musi scavati
da troppe partite tagliate 
da ruggine e sputo 
si guardano intorno smarriti 
stringendo una becks, e non sanno chi siamo.

E gli occhi che dalle finestre 
li guardan passare 
sul greto del fiume, e scattano foto 
per poi segnalare che quelli che a casa 
non possono stare rimangono in giro 
per strada a vagare a cercare qualcosa 
che non puoi più trovare.

Negli angoli in cui gli africani 
gli davano in mano
ad un prezzo da furto l’estratto peggiore 
d’un petalo afgano o le nevi più grigie 
che dal sudamerica viaggiano 
dentro allo stomaco idiota di un mulo 
tra merda e budella