Centomigliaia di anni

  Centomigliaia di anni 
  sono la mia memoria 
  ma vogliono 
  che mi creda una bambina. 

È impuro 
questo sangue 
che serve a generare la vita 
scorre come un torrente 
che sottolinea la mia bellezza. 
Questo sangue 
è stato versato 
troppo facilmente. 
Sono sacrifici 
che non hanno tempio 
i nostri corpi 
arsi su un rogo 
trafitti da un puntale 
per l'onore di possederci 
sbrindellati nelle viscere 
come pezzi di un giocattolo smontato. 

  Centomigliaia di cose 
  mi vengono in mente 
  a ferire il silenzio 
  di questa congiura. 

Da oggi 
con le mani 
bisognerà graffiare 
nel profondo dei cervelli 
con i piedi occupare 
l'orlo della terra 
insistere con la voce 
fino alla via lattea. 
Con tutto ciò 
non ci negheremo 
la ruota dentata del progresso 
nè la fantasia 
che ridistribuisce 
il possibile 
dall 'impossibile. 

  Dopo centomigliaia di anni 
  ricomincia 
  la nostra storia.