Agosto

Agosto. Improvviso, si sente
un odore di brace.
Qualcosa che brucia nel sangue
e non ti lascia in pace.
Un pugno di rabbia, che ha il suono tremendo
di un vecchio boato:
qualcosa che crolla, che esplode,
quancosa che urla.
Un treno è saltato.

Agosto. Che caldo, che fumo,
che odore di brace.
E non ci vuole molto a capire
che è stata una strage,
non ci vuole molto a capire che niente,
niente è cambiato
da quel quarto piano in questura,
da quella finestra.
Un treno è saltato.

Agosto. Si muore di caldo
e di sudore.
Si muore ancora di guerra,
non certo d'amore.
Si muore di bombe, si muore di stragi,
più o meno di Stato.
Si muore, si crolla, si esplode,
si piange, si urla.
Un treno è saltato.