Nella notte del 18 aprile, senza scrupoli, quei trafficanti più di mille persone migranti dalla Libia hanno fatto partir. Nella stiva le donne e i bambini e i più poveri, i più disperati senza cuore son stati ammucchiati dai vigliacchi scafisti assassin. Ma eran troppi su quel barcone che per forza ha dovuto affondare; chi era in alto ha potuto gridare la sua angoscia, la disperazion. Laggiù in fondo, nel buio ammassati, si sentiva un sinistro rumore; poi lo schiaffo dell'acqua e il fragore, senza un grido ognun si eclissò. Non tragedia, ma orrendo omicidio: ventitre arrestati a Palermo. Uno ride di quell'inferno: "Sempre troppi ne carichiam!" non tragedia, ma vile assassinio, sono morti come i topi in gabbia. Ma non basterà la nostra rabbia questo scempio brutale a fermar. Da gennaio son milleseicento, dalla guerra volevan scappare: son sepolti nel fondo del mare, solo un numero ormai resterà. Da gennaio son milleseicento, mentre noi rimaniamo a guardare: il valore dobbiamo affermare di una sola umanità.