(per Patrizia) È una malattia di grumi dentro il sangue dove arranco quando corro in bicicletta prendo tempo perché c’ho fin troppa fretta di arrivare esangue fino a un’altra notte ti spalanchi e poi mi dici «Che ti piace?» me mi piace quando un ricciolo frappone la terribile bellezza della faccia che non dà respiro, scinde, mi scompone me mi piace quando mi levo le lenti e ti colgo d’ombra liquida e sfuocata poi man mano che avvicino i passi lenti ti fai coppa d’ambra languida e infuocata. È una malattia che sanguina nel sangue che risvegli, che sonnecchi, che sconvolga che mi stia di fronte, sia la fonte, imponga che non c’è insulina che mi ti disciolga quando guardo che ti curi o ti suicidi che t’innietti nella folla della vita che tracanni e che soffochi e che ridi che sei tanto viva che non hai l’uscita che sei tanto viva che un po’ mi spaventi ma se un ricciolo frappone una barriera per fortuna fra i tuoi occhi nella sera trovo il tempo di un respiro fra due canti.