La collina rossa
Su quella collina, non c'erano prostitute,
Né magnaccia, né bei "dandies".
Ah, era lontana dal Moulin de la Galette,
E da Parigi, che è il re di tutti i posti.
Quanto ne ha bevuto, di bel sangue, questa terra,
Sangue d'operaio e sangue di contadino,
Ché i banditi, che son causa delle guerre
Non muoion mai, si ammazzan solo gli innocenti.
Si chiama la Collina Rossa, il battesimo fu un mattino
Quando chi vi salì rotolò nel precipizio.
Oggi ci son delle vigne, ci cresce l'uva
E chi berrà di quel vino, berrà il sangue dei compagni.
Su quella collina non si faceva festa
Come a Montmartre, dove lo champagne scorre a fiumi.
Ma i poveracci che avevan lasciato dei bambini
Facevan sentire dei singhiozzi disperati.
Quante ne ha bevute, di lacrime, questa terra,
Lacrime d'operaio e lacrime di contadino,
Ché i banditi, che son causa delle guerre
Non piangono mai, perché sono dei tiranni.
Si chiama la Collina Rossa, il battesimo fu un mattino
Quando chi vi salì rotolò nel precipizio.
Oggi ci son delle vigne, ci cresce l'uva
E chi berrà di quel vino, berrà le lacrime dei compagni.
Su quella collina, si vendemmia di nuovo,
Vi si sentono grida e canzoni.
Ragazze e ragazzi, dolcemente, vi si scambiano
Parole d'amore che danno i brividi.
Possono immaginare, nei loro folli abbracci,
Che in quel posto, dove fanno l'amore
Ho sentito, la notte, salire dei lamenti
Ed ho visto dei ragazzi col cranio spezzato?
Si chiama la Collina Rossa, il battesimo fu un mattino
Quando chi vi salì rotolò nel precipizio.
Oggi ci son delle vigne, ci cresce l'uva
E io ci vedo delle croci con il nome dei compagni.
(traduzione: Riccardo Venturi)
Sur c'te butte là,
y'avait pas d'gigolette,
Pas de marlous,
ni de beaux muscalins.
Ah, c'était loin du moulin d'la galette,
Et de Paname,
qu'est le roi des pat'lins.
C'qu'elle en a bu,
du beau sang,cette terre,
Sang d'ouvrier et sang de paysan,
Car les bandits,
qui sont cause des guerres,
N'en meurent jamais,
on n'tue qu'les innocents.
La Butte Rouge, c'est son nom,
l'baptème s'fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent,
roulèrent dans le ravin
Aujourd'hui y'a des vignes,
il y pousse du raisin
Qui boira d'ce vin là,
boira l'sang des copains
Sur c'te butte là,
on n'y f'sait pas la noce,
Comme à Montmartre,
où l'champagne coule à flôts.
Mais les pauv' gars
qu'avaient laissé des gosses,
I f'saient entendre
de pénibles sanglots.
C'qu'elle en a bu,
des larmes, cette terre,
Larmes d'ouvrier et larmes de paysan,
Car les bandits,
qui sont cause des guerres,
Ne pleurent jamais,
car ce sont des tyrans.
La Butte Rouge, c'est son nom,
l'baptème s'fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent,
roulèrent dans le ravin
Aujourd'hui y'a des vignes,
il y pousse du raisin
Qui boit de ce vin là,
boira les larmes des copains
Sur c'te butte là,
on y r'fait des vendanges,
On y entend des cris et des chansons.
Filles et gars,
doucement, y échangent,
Des mots d'amour,
qui donnent le frisson.
Peuvent-ils songer
dans leurs folles étreintes,
Qu'à cet endroit
où s'échangent leurs baisers,
J'ai entendu, la nuit,
monter des plaintes,
Et j'y ai vu des gars au crâne brisé.
La Butte Rouge, c'est son nom,
l'baptème s'fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent,
oulèrent dans le ravin
Aujourd'hui y'a des vignes,
il y pousse du raisin
Mais moi j'y vois des croix,
portant l'nom des copains.
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