Basta sperare, Franco, amico mio! La ruota gira, il mondo è ben rotondo. La luna, invece, Cristo, è fatta a pera: chi spera campa a giorno e muore a sera. Le novità? Un anno senza canto, un anno di silenzi per capire! Non volli più sperare, nè cantare. Giuan è morto senza riso o pianto. E' morto di vecchiaia, al primo grido: "Bandiera Rossa!" a Roma e a Milano. Un vento nuovo corre per l'Italia. Giuan è morto. Franco è chi non sbaglia! Un vento nuovo, Franco, e non ha tempo, non ha momento scrivere canzoni: è l'ora della lotta, delle azioni. Crepa Giuan, crepa e son contento! Basta sperare, Franco, amico mio! Il giorno giusto sembra non lontano, sperare è idiota. "Fare!" grido io: "Fare che cosa?", fare Viva Mao! E Viva Mao grido anch'io, nel vento, vento dell'est, un coro, un'idea. sperare è idiota! Fare!... e sul momento! Quale momento fare, Della Mea? Un anno, Franco, e poi mi volto indietro: un mare di bandiere lacerate da bimbi vecchi, rotti al vecchio gioco d'essere capi, con il gregge addietro. E ogni gregge ha la sua bandiera; rossa il P.C.I. e ricucita a toppa. E come t'ho parato, patà, il culo del capo che li guida... e ha la rotta! Sperare è idiota? Forse! Ma io dico che l'uomo nuovo, a me, è una speranza. E' tutta mia, so sperar da solo! Di capi, greggi e toppe ne ho abbastanza. Sperare è idiota? Forse!... Non m'importa, già oggi siamo in tanti, una lega. Angela, io,... Due? Che mi frega? Forza, Giuan, l'idea non è morta! Forza, Giuan, l'idea non è morta!